De: Luís Ochoa
Tema: Literatura > Teatro (Obra) | Chancela: Editorial Novembro
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SINOPSE:

«Preso nos tentáculos de uma sociedade opressora, que asfixia, norteia e sentencia, vergastado por um niilismo passivo, Heitor Duarte é a Humanidade, todos nós, submissos, reduzidos ao tédio e à angústia existencial, embebidos de uma consciência áspera da fugacidade do tempo.
Um tempo que separa as irrecuperáveis vivências douradas dos verdes anos, do lado de lá – preciosas migalhas ofertadas pela memória – das incolores, do lado de cá – à exceção do seu sol, a filha que tanto ama – passadas, agora, no Norte do país, num frio outono-inverno da segunda década do século XXI.
Um álgido negrume exterior como metáfora do interior, que mais não é do que uma clara alusão ao desencanto visceral que enregela as entranhas e as horas, e catapulta o protagonista a uma inércia cruciante de condenado a seguir as regras sociais e morais que lhe tolhem a liberdade. Vale-lhe nunca perder a vontade e a fé no Amor, o sentimento que ergue como um facho na escuridão dos dias e das noites, e que o eleva e o leva à perdição, numa fatal ambivalência camoniana.
Uma deliciosa novela, uma orquestra literária de lemas de vida, motes de nomes incontornáveis do panorama nacional que o autor dirige e faz seus, sob uma batuta orgulhosa e incontrolavelmente pessoana, de forma fatalmente romântica, que reproduz o queixume do homem preso a um casamento imposto, que fala a linguagem de um silêncio consentido e castrador, que se adentra e adensa no arrastar dos dias, numa vida que se esfuma sob o peso das convenções…
Luís Ochoa reserva para si o direito de inquietar o leitor, de o levar a rever-se por dentro, a conhecer-se, a criar defesas, sacudindo velhos preconceitos empoeirados.
Duvido se terá noção da impactante pérola narrativa que nos lega, uma lufada de ar fresco literário que muito vai dar que falar…»

SOBRE O AUTOR:

Que biografia existe em nós, a não ser aquela que é visível aos olhos do mundo? Tenho uma data de nascimento, sim, e haverá uma data em que o último suspiro ditará o dia em que levarei o óbolo ao filho da Noite. Entre o nascer e o morrer sou apenas os passos que atravessam as calçadas por onde ando, como toda a gente. Piso as praças que têm um nome, as ruas, com um nome, e tenho também um nome que me regista como consciente cidadão do mundo, um sociável homem lúcido, visivelmente gente como sensação física, previsivelmente, ou talvez responsavelmente cumpridor das leis legais que me arrastam os pés por cima do veludo dos tapetes inventados pelos Homens. Por isso, a minha biografia é tudo aquilo que o mundo tem escrito de mim. O resto sou eu fora da minha biografia.